2024 Auteur: Harry Day | [email protected]. Laatst gewijzigd: 2023-12-17 15:51
Overgang.
De ondergrondse gang omhult de lichamen die het doorboren met een zachte sluier van zinloosheid. De overgang is de zachtste en meest vloeiende plek in het centrum van de stad, hier kun je wegvloeien in een staat van smelten die volledig onmerkbaar is voor jezelf. Ik smelt mee met het stof op het plafond, versmelt tot één conglomeraat van onbetrouwbare verbindingen die de mensen die ze zien storen, vlieg mee met de hete, verstikkende lucht uit de metro, als een bij die nectar langs een strikt gespecificeerde route draagt. De uitstraling van het dagelijks leven gecombineerd met intrigerende zachtheid, dit vloeiende spel van licht van vergeelde lampen, alles is gevuld met ongehaaste bemoste viscositeit, gevoeld, misschien subjectief, maar niet minder geloofwaardig. In deze zachtheid leeft mijn geest van onvrijheid, begraven in de ondergrondse grot, mijn persoonlijke draak, die de dampen van het harde drinken van gisteren over me heen blaast, verborgen in de drukte van vandaag, mijn trouwe en gehoorzame opzichter, zo kieskeurig en opgewekt, haast zich met onbelangrijke zaken, boos, slaperig en hongerig…
En telkens als ik door dit lawaai, rijen bloemen en het geroezemoes van transcendentaal ongevoelige mensen ga, voel ik deze zware ademhaling, in elke klap van de vleugel van elke duif, in elke blik van de daklozen bij de muur, deze lome hopeloze helse zachtheid van de lucht, ondraaglijk in zijn obsessieve complexiteit. Passeren en vergeten of vertrekken en niet opmerken? Op dit moment is er een groeiend verlangen om hier weg te rennen, de trappen op te gaan en over het dode asfalt van de straten te vliegen, om mezelf te beschermen, een kwetsbare, vermoeide ochtendliefhebber van het geheime leven, hij is te gevaarlijk voor mijn betoverende teleurstellingen. Ik zal ze aan niemand geven.
Misschien is dit het vagevuur, ik weet het niet, misschien voor de afdaling naar de ondergrondse hel, de bewakers die broodjes en koffie verkopen, bloemen en tassen, alles wat daar nodig is, blijkbaar zijn dit geschenken aan Lucifer, zodat hij je zal laten ga de volgende keer, wie niet. En het is zo moeilijk om hier te zijn, zo triviaal gemeen en profetisch ellendig, het asfalt verstrikt tussen onze benen, gerimpeld, allemaal in de tijd, alsof de lucht erin gebeeldhouwd over vroeger vertelt. Verontrustend voor mij in dit gevoel van dreigende waanzin van geluk, het heeft een ernstige invloed op mijn humeur. Branden, hier moet je alles verbranden, allereerst de lucht. De lengte van de overgang is qua gevoel ideaal, mijn woede van het begin van het pad tot het einde heeft de tijd om te bloeien, sterker te worden en… dat is het, ik ben al vertrokken, perfect, gewoon een grootmeesterzet, bravo, zeer stimulerend.
De metafoor van de doorgang van het geboortekanaal suggereert zichzelf. Ingewikkelde kronkelende smalle doorgangen, donker, deze zoete geur van bloemen (alsof ze hier werden gekocht en naar het ziekenhuis werden gebracht), en dit onvergetelijke gevoel van stervende angst vermengd met het gevoel van de grootsheid om "in het licht" te gaan. En deze stroperige lucht, het plakt aan mij, ik draag het letterlijk op mezelf naar de oppervlakte, en daar verdwijnt het in de wind, het wordt van me afgewassen door de stroom van razende gehate realiteit. En dan alleen nog verwarring en ontevredenheid. Ga mijn wonden binnen als ik de doorgang betreed, verwerk ze, terwijl ik offers breng aan de goden van de kerker, bid voor mijn ziel, stel je het heel en puur voor, terwijl ik buig in respect en mijn handen uitstrek naar het tourniquet, ga naar ken me als ik dieper de roltrap op ga naar de eerste cirkel van de hel. Ik ben hier en ik ben hier weer, ik loop heen en weer, adem in en uit met een kreet, mijn longen krimpen, mijn ogen willen sluiten, mijn benen dragen me naar de uitgang, sneller, sneller, sneller, heb tijd om opnieuw geboren worden vandaag, doe het, wat heeft het anders voor zin?
