Stof

2024 Auteur: Harry Day | [email protected]. Laatst gewijzigd: 2023-12-17 15:51

Als je het beu bent om slecht te zijn, zal saaie saaiheid komen. Het schuldgevoel, als een fakkel die 's nachts in een moeras is gevallen, alleen het geluid is te horen dat je woede tot in het oneindige zuigt, en alleen het slijm in je handen, je zoekt je erdoorheen, geknield, maar nog steeds rechtop, je mond is gevuld met een walgelijke massa verontschuldigingen, dit is braken, integendeel, de hele wereldreserve van correctheid is in je uitgebarsten, de reukzin wordt geassocieerd met visie, deze stinkende, rottende mening over jou is zo duidelijk zichtbaar, de dampen zijn zichtbaar, het giftige gas van rottende pogingen om te begrijpen dat jij jij bent, nee, het is nog geen tijd, het moeras eindigt niet waar jij eindigt, lange tijd zal het getjilp van angst niet worden gehoord, de kreten van de beller verwarm de verbeende membranen, deze vibraties van het leven in deze grijsheid, waar komen ze vandaan, en het maakt niet uit, want je schreeuwt zelf in deze moerasmassa, je hand reikt omhoog en grijpt een onzichtbare staf, voorbij, vingers kijken want, notities uitzoeken, al het zand uitpersen tot een enkele korrel, de tijd is om, slaap mijn held, je was doodsmoedig.

Het is niet nodig om te zeggen dat je slecht bent of dat je niet bent wat je bent, we zullen dit niet voor altijd kunnen begrijpen, dit is slechts een mythe die in de diepten van een moeras is geboren uit het huilen van een wolf en het getoeter van een uil, een mythe die de saaiheid doet herleven, maar niet schildert. Vergeet, begrijp, dit is slechts een middernachtelijke fantasie, en jij bent haar God, op de loer aan de kant van de berg, gewoon in het braaksel van je moeras, de wijn uitgespreid over het oppervlak met een zuur straaltje, vermengd met de tijd, met schaamte, zo dik, stroperig, zo walgelijk, handen smeren het op het gezicht, brokken angst vermengd met ontbonden woede, de textuur van rottend gras, veel, veel tranen, geen lucht en handen die uitsteken om te helpen, vuile, walgelijke helpende handen, ervaringen zijn verdampt uit de dageraad, oh, wat een prachtig visioen is deze dageraad over een moeras dat laait met onzichtbare vlammen, als je in je ogen kijkt, kun je deze vlammende fakkel zien die je zoekt in de roerloze schaduw van de oceaan, je kijkt weg, ja, ik begrijp het, het is moeilijk om naar geduld te kijken, zoveel woede ontwaakt in de diepten van het oude bos, de winden dragen de geest van verwoesting en de moed om in leven te blijven te midden van dit gekke feest van het leven.

Als alles wat weg was, blijft de mensheid over, je voelt zijn aanwezigheid, als een delicaat aroma van een voortreffelijk parfum, in staat om de stank van een moeras te breken met zijn uitzinnige levensenergie, voor altijd in je receptoren te worden geprent en daar voor altijd te leven, zelfs na het verdwijnen van jou als een vorm met het symbool van de dood na de geboorte, verschijnt de mensheid in absolute leegte, in perfecte dichtheid, in een moeras, in de lucht boven hem, je ziet haar, nee, je voelt haar, je bent zij, nee, zij is wat je in atomen scheurt, je gehechtheid aan de vorm en essentie maakt, het moeras is niet bekend met de aroma's van het leven, het bestaat uit het uitademen van je verhalen over jezelf in de vorm van visioenen en geraaskal die hebben bezet je ziel, de mensheid baart je keer op keer, neurale verbindingen breken onvermoeibaar, vormen een ondenkbaar netwerk van gebroken levens van je ontelbare speren, en hier ben je alleen, ademde het hele moeras kalm in ammmmmm, nu trek je je handen erin van jezelf, mentaal, bevriezen, voel de verkoelende stroom, adem uit kosmische kou en miljarden planeten vliegen omhoog als stofdeeltjes in het vacuüm van je opgebrande verwaandheid. Je wordt alleen stoffig gestoord door een bange kolibrie.